Ouahhhh ! Quel homme ce Bill !

Se pochetronner parce qu’on est pas « puritain », admirer le dernier qui roule à terre dans le vomi des autres, ou le sien, et pour finir la soirée, mettre « une trempe » à sa femme histoire de montrer qui est le chef !

Cette vie de rêêêêve !

Vous faites partie du fan club de Bertrand Cantat ? Pas le chanteur , l’artiste génial et inspiré que j’admire, mais le pauvre type frustré, jaloux, rendu parano et violent par ses excès, et qui finit par tuer sa femme ?

Trop rebeeeelle, le mec !

Moi, cette semaine, je me suis coltiné un élève qui a vécu le truc en direct chez lui : la teuf de ouf avec les potes de papa, trop de la balle quand le tonton n’a pas rattrapé le bébé de 3 mois qu’il s’amusait à jeter en l’air !

Trop marrant quand mon élève de 10 ans s’est jeté sur le tonton en l’accusant d’avoir tué sa sœur (qui, heureusement, n’était que commotionnée).

Trop la déconne quand le papa (qui riait de l’incident avec ses potes), envoie valdinguer le môme dans un meuble.

Super défonce quand la mère menace tout le monde avec un couteau de cuisine pour les faire partir et se fait passer à tabac par une demi-douzaine de « vrais mecs » fin cuits.

Trop délire la fin de soirée avec flics, pompiers, urgences, pied fracturé pour mon élève, hématomes divers et variés pour le bébé et la mère, qui souffre en prime d’un nez cassé et d’une arcade sourcilière explosée.

Et enfin, trop le top quand le lundi matin venu, les éducateurs d’internat et les profs spé récupèrent un gamin plâtré, ravagé au physique comme au moral, qui va passer sa semaine à essayer de se balancer dans le vide d’une hauteur proportionnelle à la taille de son tonton .

Son raisonnement : ma petite sœur (prématurée de deux mois), mesure 55 cm, je mesure 1m 55 , soit 3 fois plus à la louche (il ne maîtrise pas la division, mais il a collé ensemble des bandes de papier de 55 cm jusqu’à ce que le total le dépasse), mon tonton mesure 1m80, alors 1, 80 + 1,80+ 1,80= 5, 40 (il ne maîtrise pas la multiplication), alors si je saute de 5, 40 m, je ne risque rien parce que moi, tout puissant, super héros en herbe, je suis forcément plus costaud qu’un bébé de 3 mois, une fille en plus !

C’est ce qu’il explique à tous les psy-choses alertés depuis quatre jours, et depuis quatre jours, on l’a déjà rattrapé plusieurs fois : de la fenêtre de sa chambre, de la cage d’escalier de l’école, du haut des jeux de la cour, de la terrasse du directeur, du toit du hangar...

Heureusement, son pied cassé le handicape, sinon, il aurait déjà réussi. Il repart demain soir en famille, pour un autre week-end de fête. Le juge est pour le maintien des liens familiaux.

Quand tout le monde sera bourré, il réussira peut être son expérience de physique amusante sur la chute des corps.

C’est un « cas social », me direz-vous. C’est vrai, et déficient en plus, et vous applaudirez au passage les profs spés capables de faire piger la proportionnalité à un « cassoss » déficient de 10 ans : ces sacrés planqués ne volent pas tous leur salaire, N... d.. D... !!! Vive la pédagogie !

Comme c’est un cas social, ça se voit. Pas de quoi planquer derrière les cliniques privées, les voyages à l’étranger, les psys discrets... Ce sont les voisins qui appellent les flics et les pompiers, qui se plaignent au proprio... Il y a enquête sociale, audience, votre histoire s’étale dans les réunions de synthèse qui décideront du sort de votre enfant : récupérable ou pas ?

Cela ne veut pas dire que ça n’existe pas dans les plus hautes sphères de la société : la violence domestique est, comme la connerie, la chose au monde la mieux partagée, sauf, j’ose à peine le dire, chez les employés des professions intermédiaires et supérieures, et... les fonctionnaires !!! Bref, les moins soumis à la pression, les moins précaires, ceux qui sont assurés : assurés d’avoir un emploi ou d’en retrouver un, assurés sociaux, assurés sur la vie, assurés chez une mutuelle, assurés de pouvoir payer leur loyer ou leur crédit, assurés que leurs enfants s’en sortiront même s’ils ne sont pas premiers de la classe, assurés de leur valeur, de leur utilité, quelle que soit la modestie de leur contribution humaine, et qui n’ont pas besoin de prouver quoi que ce soit à qui que se soit, en avalant plus d’alcool, en cassant la gueule à quelqu’un ou en sautant de plus haut.

Que l’on s’y essaye ado ou jeune adulte, soit... C’est un rite initiatique : la première biture !!! Et quelques autres pour suivre, à l’occasion, dans les très bons ou très mauvais moments. Mais ériger la beuverie en art de vivre et en « culture »...

Quant à la « trempe » à sa femme... Je ne sais pas si notre président à attendu votre conseil... Et puis mettre une trempe à sa femme parce qu’elle veut être présente aux 20 ans de sa fille : l’héroïsme du truc ! C’est vrai que ça, au G8, ça aurait vachement rehaussé l’estime internationale pour la France. Imagine dans Match : « On attendait Madame Sarkozy en Prada, et la voici en St. Laurent, coiffée par Carita, maquillée par Chanel dont le dernier anticernes masque admirablement les petites imperfections du teint : boutons, rougeurs, ecchymoses... ».

Non, tu vois, à mon avis, s’il ne lui a pas filé la trempe que selon toi, elle méritait, c’est qu’il lui doit une fière chandelle d’être là où il est, car n’étant pas un cas social, les éclats de la famille Sarkozy ne dérangent pas les voisins, et le feraient-ils que rien ne transpirerait. Il y a là de quoi arroser tout le monde.

Enfin, bien que n’étant pas fan de Royal mais portée par un esprit de révolte et de contradiction qui m’a toujours amenée à prendre le parti du perdant, du faible, de l’opprimé, de l’indien contre le cow-boy (par exemple), ce qui est d’ailleurs l’esprit de la loi dont on nous rebat les oreilles (elle est faite pour protéger les faibles contre l’ordre naturel qui est la loi du plus fort), eh bien non seulement je suis persuadée que la « bourgeoise nunuche » n’hésite pas à s’en jeter un derrière le rang de perle (indice : son rire. Elle s’esclaffe. Une femme qui s’esclaffe comme ça n’est pas une bourge coincée, ou alors, vous ne connaissez pas de bourge coincée, ou pas de femmes... : faites des recherches...). Sauf qu’à se retrouver pompette de temps en temps à jouer à celui qui de met minable le moins , ou le plus vite, il y a une nuance.

Et il est une chose dont je reste persuadée : Poutine se serait fait envoyer sur les roses avec le sourire mais avec fermeté s’il avait essayé de la saouler, et même si elle avait accepté le verre de « l’amitié », elle ne serait jamais apparue en public suante, bafouillante et essoufflée.

A nous, les filles, on nous apprend à se tenir.

A grands coups de baffes dans la gueule s’il le faut...