Plus le temps passe, plus je deviens un vieux con. Ou plutôt vieillit ma connerie.

Il me semble que hier encore je compulsais en ricanant Charlie Hebdo et Hara Kiri, tout abimé à ma délectation d’articles et de rubriques vachardes, de photomontages scandaleusement vulgaires, d’humour délibérément trash (je parle d’y a longtemps). Je le faisais de bon cœur parce que j’avais le sentiment que derrière la férocité et l’iniquité des plumes des auteurs, il y avait un authentique souci égalitaire, une réelle contestation libertaire, une utopie sincère. C’était mal de lire Hara Kiri et Charlie Hebdo, d’ailleurs régulièrement interdits de publication. On choquait autour de soi. Il fallait assumer, même si on ne risquait plus le bûcher.

Mais là, non, je ne m’y retrouve pas. Naulleau, Zemmour, Ruquier, Fogiel, Truc, Machin, et Chose, c’est pas la même soupe. Tous ces gens sont au service de l’audimat. On les paye pour être impertinents. En fait, on les payait pour être impertinents. Maintenant on les paye pour être vulgaires et arrogants, brutaux, sardoniques, cruels, iniques, cyniques. Leur boulot : étriller l’invité, sauf si elle est jolie. Dans ce cas, être salace suffit. Du sang, des tripes, du sperme !

Je le jure, je n’ai rien contre une belle baston. Mais avec des principes. Un contre un, mano a mano. Les embuscades, les lynchages, les gauntlets, les jeux du cirque, c’est pas mon truc. Naulleau et Zemmour confortablement retranchés dans leur nid de mitrailleuse, arrosant tour à tour leur victime sacrificielle piégée sous le spot, en croquant des pistaches et en adressant des effets de manche à la foule des supporters, ça me fout les glandes. C’est pas de la critique, c’est pas de la justice, c’est du spectacle naze. Ca me rappelle le temps pourri du bahut ou deux trois connards redoublants martyrisaient impunément les gros, les binoclards, les dents de lapin et les profs fragiles. Encore et toujours accompagnés des rires veules et complices de ceux qui les redoutaient. Et ici, il me semble que ce sont les même ficelles, le même public voyeur et goguenard. Des frustrés de la vraie vie qui s’identifient à des faux durs qui ne prennent aucun vrai risque, ni physique, ni intellectuel.

Un petit mot pour terminer avec l’épisode Lalane. Lalane me saoule. Ses textes dégoulinent, et son look bonapartistosoixantehuitard me crispe. N’empêche qu’il y a quelques fractions de siècle, il s’était fait piéger par une émission de caméra cachée. Il était au resto en compagnie de potes, et on lui a envoyé une fausse sdf (« clochard » à l’époque) l’importuner à sa table. Et qu’a fait l’abruti ? Il l’a invitée à bouffer avec eux.

Naulleau et Zemmour, ils auraient appelé la sécurité, c’est sûr. Ils sont où zorro et robin des bois ? C’est pour ça que je regarde plus la télé. Sauf sur agora vox.