La couleuvre de la chrysler

Que la montagne est belle sur ce versant, surtout en ULM après un passage chez L’ORL. GCDO 3PO car R2D² est à l’étroit dans son HLM. Pas 2PO pour franchir le col, pas d’hooligan O3W, pas de maillot jaune a cran sur-léchant, car de là-haut tout est plus, vert. Votre histoire de Lyon capable de fâcher ? Vous haubans ? Oh non, vous mat, et m’avez offert la plus belle des leçons. Et moi petit oursons mal hiberné, valet je suis et vous valez mieux, valait mi-eux le faire à votre manière, haltère, je suis poids plume aux fois chiche (de le savoir plus que de le croire). Que vous dire de bon mon monsieur, je suis en pluche un peu coton, au pôle aire à pas grognon, je me sens quiche, attention aux langues crochues. Aujourd’hui hier n’hait plus demain j’ai pris la douche.

Est-ce par la main qu’on fait par là même parler son cœur, quand le chœur a sa raison et quand l’ourson entend la raie son, l’art et son et aussi la ré sont aussi lard et ton, alors arrêtons (la roue pas l’art) l’art ou pas l’art ? L’art et la réponse à tri-roues sont : « l’art est-ce « on ? » L’art est son, là Reinardt Django de son pré nombre de Pi allant sur des notes improbables d’un swing sxing nous dirait : "Buvez gadgo ce faux whisky pur malt unique, mais faites gaffe aux crotale." mettez un pull aux, vers.

Allez les gars go, le taxi va jaunir (c’est une image) et Django sourit d’une mine or swing (c’est un mirage) j’attends l’solo d’Grappelli pour reprendre la rime. Toujours prenant, sur et pourtant simplement improvisé, vécu, ressentit, livré, emballez, et c’est peu séduire que d’en parler, car avant tous mots il y a un métro, vers.

Prince, est-ce par le mime où parla rime, qu’à pots de fleurs on lève le voile, qu’on vêle le veau qu’on lava Chris à l’ère de paille. Superbe harsard super nana (Michel Jonasz et pas jaunisse) sur l’interne étroit de l’internet roi, internez-moi, j’vais m’faire athé après un thé, vert.

Beurk, j’ai décuvé l’reptile y’a pas d’autres mots, un cauchemard dépitant éveillé de pythons médusés. Le thé est passé mais pas la théière, mais quelle idée d’avoir amolli la cueillère. Le thé est passé les pas lattent hier, mais quelle idée ci que cette invention là, cet outil disculptant les deux pôles, les devants des après, pendant aux avances du pourquoi cet objet, ce kaléidoroscope à l’envers (pas la ville la villa). Je sais Kett j’arrête là, ca s’rait comme divulguer tes notes sans l’émo qui va avec, sans l’égo qui rit de tout, là où t’es piano et l’piano t’est tout. Dans un bar ou dans les bois, dans ta forêt sur le même fil que sur ma feuille, plume à l’épaule et voilà l’cerf parti aucun bruit, Part one, piano aqueux, vert.

Allons dont lavez la Chrysler au senbon de bourg Gogne, allons enfin faire une virée en bons qu’on pagne sans que crisse l’air. Donc osons sans senbon, l’ourons n’est pas ninja Nive rogne, il met des basques pour rentrer au pays, sous les accords venus soudain d’un Art Tatum, sacré bonhomme qui voyait plus loin qu’l’bout d’ses mains, même sans yeux tout où, vert.

Etendons la marge sans déborder (sur l’amer pas l’horizon) au dessus du trait, et fumons l’lard y’a qu’allumer deux pets et l’gaz part vite, et ca jamais plus je vou’l’dirait, toute la bêtise des maux des biles y est contenu et tenue pour qu’on ferme le sujet en nain-ès de l’escamatrologie. Ben y’a pas l’choix faut bien j’l’écoute, cette danse chiffon aux canards boiteux, et la neuvième se fait bémol, Ludwig, pardon.

Dans ce registre mélodique, on va finir par un trio elliptique, la puce à l’oreille de Schubert une œuvre jardinière, un chou de chants fleurs, un vers bien penté à la Reine des merveilles, plus un chat sur la langue, seul mon petit doigt sur la bouche pour apprendre la science du silence, une musique si légère que la plume se couche. Le taxi est parti, notre ballade est à quai, notre bal est taquin, la raquette en papier les mots en filet, et la balle est atout des anneaux du serpent.

De quelle couleur est la Chrysler d’Oz, ... ?