Je décompte les écrivains, les poètes, les journalistes qui ont laissé leur oeuvre inachevée, les enfants qui n’ont pas fini leur vie, les femmes et les vieillards happés par sa violence. Les assassins sont encore trop nombreux en liberté et le peuple est épuisé. Que faire ? Ou est la solution ? Comment porter le deuil de nos amis, de nos frères et de nos soeurs, sans chercher à comprendre ?
En lisant Assia Djebbar, j’ai appris que, quand le gouvernement a voulu rapatrier la dépouille du héros Abdelkader en Algérie, il s’est adressé au descendant de la famille qui réside toujours à Damas ou est enterré l’Illustre. Les émissaires de l’Etat parlementent avec lui. On lui décrit le peuple qui attend son héros, les festivités, le cérémonial. Le descendant écoute sans broncher. A la fin il dit :
un de mes fils est chez vous.
ah !
Dans une de vos prisons.
Etonnement, questionnement : mais dans nos prisons il n’y a que des communistes et leurs sbires.
Justement mon fils l’est. Ce sont ces idées, qui ne sont pas les miennes, mais c’est mon fils.
Méprise, affreuse méprise lui dit on.
Libérez mon fils et vous aurez la dépouille de l’aieul.
Le vieil homme ne s’est pas déplacé pour le faste accueil ni pour revoir la baie d’Alger que l’Emir aimait tant. Il sait que même si les os du glorieux aieul sont enterrés dans son pays natal, son âme git toujours dans son pays d’adption, auprès de son maitre Ibn Arabi, bienheureux et serein qu’il ne le sera jamais en Algérie libérée mais ou les dunes rougissent du sang frais de ses enfants. Je sais qu’ll attend que tous les Belhadj aient disparu, eux par qui les ténèbres sont arrivées, pour tenter de retrouver tout seul son chemin d’exil vers la lumière et se réapproprier la splendeur de la baie d’Alger.
