Phi ka Sō

C’est Nabum

Mon premier est un petit étang.

 

Le coton pousse dans mon second.

 

Mon troisième n’est pas à sa place.

 

Mon quatrième est à toi.

 

Mon cinquième est irrationnel.

Mon tout bonnuimente...

C’est Nabum

8) Je m’aligne sur le cap.

C’est Nabum

Je vais boire la tasse, parquons bien ?

Réponse équilibriste, j’en conviens.

 Sur le  fil de l’esprit, cet ange, hein ?

 

 1) D’abord une tentative, hâtive.

 2) J’avale un deuxième vers.

 3) J’embarque l’électeur.

 4) A siroter avec moi.

 5) Me voilà gouverneur.

 6) Mon propos boiterait-il ?

 7) Un instant je mate la mer, et prend avis.

 8) Mes mots me volent au secours.

 9) Mon lot stock de mots amis.

 10) Mes beaux boniments.

C’est Nabum

L’équation du grand Strike

 

…et la boule dégomme en forme de quille.

Un sujet mystère ? Voilà qui titille…

J’aurai à vous parler, mais en bifurcation,

Car si l’ami se terre, maxi vers à l’opinion :

 

« Alain finit son vers, allons versant de la poitrine hier.

Les mots sont légions, et aucun honneur étranger,

Les maux sont lésions familières, à la marinière.

A démouler des mots fruits, d’un arbre prêché,

 

J’y ai cueilli ceci, d’une manne thématique manière :

 

« Si x = « Son havre de paix », et que

 

- 1 mettre bourre haut chasse et x² = 60 pas bons »

 

Et bien la mise en résolution de cet écran affable est :

 

« Maître bourreau chassé de son havre de paix ».

 

Expiez-moi si je me trompasse, car le Conte est folasse.

 

J’eusse oublié la négative vite rétablie, ce qui fuite enfin,

et semble sentir plume au « V » :

 

« Maître bourreau n’a pas chasser de sons navres, deux pets. »

 

Et prout au carré, c’est bon la choucroute en tri angulaire.

 

Dans les deux cas :

 

A pas chaussés ou non de chansons,

M’être bourreau ne me dis rien de bon, ni menteur.

 

Et nous voilà bien avancés, sur la piste de bowling.

 

Rien à pécho, je retourne à mes lignes,

Quoiqu’un écho siffle dans mon véner système.

Je fais un plat net, c’est en haut que mon étoile s’aligne,

L’étoile hébergée, sous les toits de ce contique poème.

 

Je pourrais parler d’une beuverie, mais sur les toits

je ferais tuile. Ce serait futilement acheminé, bric à droite,

car je suis gaucher, ne cocher pas. Bien qu’elles ne soient en verre,

Comment sans casser, toutes mes amitiés, présenter en tiers ?

« Ass come hello ! »

La dernière béquille est tombée, boule à zéro, tête plongeante,

Hante ma tête entre deux mots habillés, danse billet de Kant.

C’est Nabum


Mais ce n’est guère un combat,
Que de livrer cents armes,
L’ivresse d’une larme en émoi.

Laissez-moi une dernière passe d’armes,
Passé le drame, le cœur pincé à l’âme,
Sans linge, libre au vent sans tournoi.