Le vendredi 23 novembre, de 17 h 19 à 21 h 53, la lutte des titans a monopolisé le fil. A la suite d’une remarque de Piffard, Demian le Convulsif, Prince Noir du gloubi-goulba, Grand Hospodar des Textes Obscurs, et Margrave de Haute-Zara, s’éveille de son sommeil stuporeux, les oreillles en feu. Sa bête noire était en maraude, il fallait tailler dans le vif et pourfendre l’homoncule infra-humain qui s’était aventuré sur ses terres.

West l’Obscur, West l’Ejaculateur de Posts, est alors sorti des ténèbres, et a sauté sur son clavier. S’est ensuivi une escalade verbale entre Piffard, représenté par une paire de chaussettes et un cartable, et West l’Impensable, représenté par une greluche genre pipeuse pour calendrier Pirelli.

Le combat fait rage, les cieux s’obscurcissent, les Dieux eux-mêmes tremblent dans leur Olympe. Toutes trois minutes, les posts s’envolent et s’écrasent sur les boucliers de mépris dont se protègent les deux guerriers.

A 17 h 55, Piffard (écoeuré ? découragé ?) jette l’éponge avec un post définitif et déserte le champ de bataille dévasté. West, la bave aux lèvres, la pipeuse en bandoulière, continue à frapper spasmodiquement son clavier, mais voici qu’un nouveau héros se lève dans la pénombre du crépuscule : Avatar, trompe au vent, sort son spip et frappe, et envoie un message empoisonné. West titube, mais tel Antée touchant la terre, reprend des forces : quelqu’un lui fait l’honneur de lui parler, il rassemble ses vocables obscurs, antiques formules impies venues du fond des âges (les années 70, traduction française de Orange Mécanique), et brandit sa fulgurance ténébreuse.

Les post pleuvent sur leur armure. Les spectateurs s’endorment épuisés. Soudain, à partir de 17 h 59, West le Maléfique s’enfonce dans un épais brouillard, et s’efface aux regards d’Avatar, qui le cherche, l’interpelle... peine perdue, silence du ténébreux jusqu’à 20 h 48. Les forces du mal sont peu propices à cette heure du soir, où un généreux sandwich à base de charogne de tapir restaure les forces du Ténébreux.

Puis le combat reprend à 20 h 48, les coups de boutoir verbaux et les sourds ahanements des deux guerriers ébranlent le sol et les murs d’Agoravox. Leur sueur fume, les enveloppant d’une brume rance. L’auteur intervient pour faire cesser leur affrontement titanesque, mais peine perdue, les posts continuent à pleuvoir.

Le combat cesse vers 21 h 53, par une dernière tirade épuisée de Avatar, West s’est écroulé sur son clavier, l’écume aux lèvres, pantelant. Sa pipeuse lui cligne de l’oeil, mais il ne réagit plus. Il tente de regagner son galetas pouilleux, vacillant, le combat pèse encore sur ses épaules, demain verra sa revanche éclater aux yeux du monde. Avatar, vainqueur, mais de justesse, se traîne jusqu’à sa couche, courbaturé, mais heureux, le dernier mot lui est revenu.

Sur le champ de bataille dévasté, une dernière clameur plaintive : tu t’est couché François ?. C’est dom22, le courageux assistant d’Avatar le Lumineux dans cette lutte mortelle, perdu, désorienté, il cherche les restes de son ami...
- 
- Vainqueur au dernier mot : Avatar
- Vainqueur aux points : West (30 posts en trois heures, avec la pause sandwich)

VPC, conteur.