« ...Ne sommes nous pas tous finalement des enfants d’immigrés avec des racines incertaines ? »
Mais qu’est-ce que je peux en avoir marre de lire et d’entendre cette sempiternelle rengaine, ressassée jusqu’à plus soif par tous les perroquets du conformisme.
Eh ben non, pas moi, ni aucun membre de ma famille, ni la quasi -totalité des mes amis et relations. Nous sommes tous français aussi loin que la génalogie ait pu remonter. Et nous ne sommes rien d’autre, n’avons jamais été rien d’autre et ne voulons être rien d’autre.
Et nous voudrions bien que ceux qui renvoient sans arrêt cette balançoire bien pensante se rendent compte que cela revient ni plus ni moins à nier l’identité des habitants de notre pays et que, petit à petit, cela les rend enragés. Et que présupposer systématiquement que ce supposé métissage, est une bonne chose sous-entend qu’être français et rien que français depuis toujours est une forme de tare et, oui, ça c’est du racisme, même si des masos tournent ce racisme contre eux-mêmes.
Car enfin : en admettant même que soit vraie cette autre antienne jamais justifiée qui voudrait que 25% des français aient au moins un grand-père immigré, il resterait que 75% n’en ont aucun, ce qui sauf erreur fait encore une écrasante majorité, sans même aller jusqu’à se demander au nom de quoi il faudrait qu’on soit tout à coup moins français parce qu’on a un grand-père luxembourgeois ou une grand-mère espagnole.
J’irais plus loin : quand bien même les « de souche » ne seraient plus que 10, 9, 8 ou 5% en France, ils seraient encore chez eux et pas « au même titre » que d’autres. Par droit de préséance, en vertu du droit sacré des peuples à l’enracinement.
Si on me permet cette comparaison, le vrai « américain », même vaincu, ça reste Sitting Bull, plus que le général Custer.
Ou pour le dire plus brutalement : je suis un français de souche, je suis chez moi et je vous emmerde.