C’est peut-être pas si kon que ça cette hypothèse selon laquelle l’Airbus n’était plus piloté... En tout cas pas loin de la vérité qui semble se dessiner, malgré l’extrême prudence des officiels... Les dernières nouvelles laissent entendre que l’avion n’était plus piloté que par UN pilote et non deux.

- Cher collègue, tout va bien. Si vous voulez vous dégourdir les jambes, allez-y, je garde la boutique.

- C’est pas de refus. D’autant plus que j’ai une envie de pisser à remplir les soutes !

L’avion est à son altitude et à sa vitesse de croisière, cap vers le Nord. Le pilote automatique gère le trajet, tout se passe sans problème, la présence d’un seul pilote dans le cockpit n’a rien de rédhibitoire.

- Bon, j’y vais. Referme derrière moi. C’est la procédure maintenant. Je frapperais en revenant. Á tout à l’heure. Ah ! Signale notre position.

Et Hans (ou Philippe, ou Mustapha, ou Kevin, ou Slobodan) déverrouille la porte blindée et sort. Il demande au chef purser si tout va bien, traverse l’avion assoupi, répondant aux timides saluts de quelques passagers éveillés, flattés de ce contact direct avec l’un de ces mythiques pilotes, va faire sereinement pleurer le colosse, s’arrête pour faire un peu de gringue à Greta, une jolie hôtesse. La routine quoi.

Pourtant, son oreille et son œil exercés font tinter un signal dans sa tête : il se rend compte, au bruit et à l’assiette de l’avion que celui-ci a été mis dans une position de pente descendante. Kesako ! Se dit-il dans sa langue. Á grandes enjambées, il retraverse tout l’aéronef (c’est comme ça qu’on dit dans les « milieux autorisés ») et frappe à la porte. L’autre pilote, à l’intérieur, doit vérifier par une caméra qui est la personne qui demande à entrer, et déverrouiller la porte. Il ne le fait pas... Son collègue, dehors, s’impatiente et frappe encore. De plus en plus impérativement. Cause à mon cul, ma tête est malade... Rien ne sa passe. Le pilote passe par toutes les affres de l’inquiétude puis de l’angoisse. Que se passe-t-il ? Son collègue a-t-il eu un malaise ? Les instruments de bord ont-ils décelé une anomalie qui impose de prendre une assiette de descente ? Dans ce cas-là la procédure impose de quitter le couloir de vol pour ne pas risquer de collision avec les avions volants sur le même trajet mais à des niveaux de vol différents...

Ulla, l’hôtesse du tiers avant et Werner, le purser, partagent l’inquiétude du pilote. Quel est le problème ? Ulla tire le rideau pour que les passagers ne voient pas ce qui se passe tandis que Werner décroche la petite hache de secours et entreprend de défoncer la porte. Peine perdue, l’huis est blindé ! C’est du solide ! Kalité allemande ! Mais quelques passagers, réveillés par le bruit, manifestent une certaine inquiétude, que s’efforce d’apaiser Ulla. Certains ont vu aussi le sol qui se rapproche. Que se passe-t-il ? Ça commence à hurler dans la cabine. Pas longtemps... Car c’est le flash, le choc monumental contre le plancher escarpé des vaches alpines... Et 150 vies qui s’en vont en un éclair...

Que s’est-il passé dans la tête du pilote resté seul aux commandes ? Volonté de suicide d’un pilote dépressif n’hésitant pas à embarquer tout ce qui vit dans cet avion dans sa mort égoïste ? Sacrifice délibéré d’un kamikase ? Qui lo sa ?

Dès lors, comment ne pas trembler en pensant que le pilote tueur aurait pu diriger l’avion non pas sur des montagnes désertiques mais sur Marseille, Aix, Salon, Digne, Manosque, Avignon. Voire vers...Marcoule, Tricastin ou Cadarache. Il n’aurait fallu guère plus de temps de vol, voire moins.

De quoi méditer sur ces rutilants bouts de fer qui volent au-dessus de nos têtes...