John Fante : « demande à la poussière... »
« E pericoloso sporgersi », était-il marqué aux fenêtres des trains de mon enfance. Tout petit déjà, John Fante était du genre à se pencher au dehors, quitte à sauter du train. Comme son prénom de l’indique pas, c’était le plus italien des auteurs américains. Ecrivain de la fiente et du fiel, semi-maudit, il est mort un 8 mai il y a 26 ans, diabétique, aveugle et amputé des deux jambes. En Californie. Peut être que c’est mieux d’être aveugle en Californie qu’en pleine possession de ses moyens, aurait-il dit. Ecrivain fulgurant, aimablement désespéré et ironique, jouisseur, aimant trop les femmes et la littérature, il n’avait aucune chance de s’en tirer. Il ne s’en tira pas.
13 réactions à cet article
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« Sur toute cette désolation régnait une suprême indifférence, juste une nuit qui prenait fin et un jour de plus qui commençait, et pourtant l’intimité secrète de ces collines, leur merveilleux silence consolateur, faisaient de la mort une chose de peu d’importance. Vous pouviez toujours mourir, le désert demeurerait là pour cacher le secret de votre mort, resterait là après vous pour recouvrir votre mémoire de vents sans âge, de chaleur et de froid. »
Merci, Sandro. Demande à la poussière est son plus beau roman, et Camilla est inoubliable.
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Merci à vous deux.
On n’est pas bien, là, à regarder Dust in the Wind en écoutant les crécelles des crotales lovés sous les vieilles carcasses de Dodge ?
« Et la vie nous file entre entre les doigts, comme de l’eau. »
PS : j’en profite pour réparer une coquille dans l’article. C’est bien sur « The ghost of Tom Joad » du grand Bruce, seul à la guitare et à l’harmonica..
Que le Boss me pardonne. -
Salut Sandro
Heureusement qu’il faut pas systématiquement en chier autant que lui pour devenir un bon écrivain, sinon j’en connais pas mal qui auraient vite changé d’orientation-
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Merci à ceux qui sont passés prendre un petit bain de poussière avant de redevenir poussière.
Y a pas la foule, ( comme toujours quand ça cause pas modemeries et complots-on-nous dit-rien-on-nous cache-tout) mais ça fait venir les meilleurs.-
Internet est un petit malin.
Le temps que je passe remercier « tous » et il arrive une « toute ».
Merci toutes, alors.... -
Hello Sandro
« J’étais jeune, affamé, ivrogne, essayant d’être un écrivain. » Première phrase du roman qui a changé ma vie comme pour tant d’autres, en déshinibant le passage à l’écriture.
Merci pour ces belles correspondances littéraires. Qu’est-ce qui t’a fait penser à Beckett ?-
@Annalise
Le fond surtout, c’est à dire la désespérance cocasse, je pense.
L’humour comme politesse du désespoir.
Mais stylistiquement, la briéveté chirurgicale de Beckett est plus proche de Richard Brautigan, sur qui je ferai un article bientot.
« Demain, si Dieu le veut et si le temps le permet », disait Desproges.
Bonsoir à toi.
« Laisse venir l’imprudence... »Tu connais la suite. -
Mon chien stupide m’avait bien plu : avec une ironie grinçante, un narrateur un poil désabusé, totalement dépassé mais finalement bouleversant ; il faudrait que je le relise...Sinon, un autre écrivain très proche des Carver, Bukowski, Fante... : Larry BrownJe le connais pour avoir lu 92 jours (Collection Folio 2 euros) et le commentaire de cet internaute (Cuné) à propos de ce texte me semble assez juste(Cuné)**********Du sang, de la sueur et des larmes, c’est ce que Churchill avait promis aux Anglais pendant le Seconde Guerre mondiale. Et c’est ce que vous trouverez dans ce petit roman de Larry Brown.Leon Barlow vit au fin fond du Mississipi. Il est écrivain, ou du moins il essaie, mais aucun éditeur n’a encore accepté la moindre de ses nouvelles. Sa femme l’a quitté, il ne voit plus ses gosses et il n’a plus une tune. Entre deux petits boulots alimentaires, il écrit, il écrit et il écrit encore. De temps en temps il fait une virée avec ses potes et se noie dans la bière. Leon Barlow n’est sûr de rien dans cette vie, sauf d’une chose : son talent d’écrivain. Alors il s’acharne sur la page blanche pendant que le vie (ou plutôt la mort) s’acharne contre lui. Heureusement, l’écriture va le sauver, parce que pour Leon écrire est une drogue, une impérieuse nécessité, une croisade contre l’adversité.J’adore les romans où l’écrivain se met en scène, nous livrant la difficulté d’écrire, le doute face à la page blanche, la peur de n’être pas reconnu en tant qu’écrivain... C’est pourquoi j’ai tout de suite aimé ce personnage. La vie est dure pour Leon dans ce coin du Mississipi, alors les histoires qu’il écrit sont noires. C’est un homme simple mais qui croit en la littérature en tant que remède à la difficulté d’être, en tant que transcendance du quotidien, de la peur, de la mort. Leon Barlow et Larry Brown proclament que la littérature n’est pas seulement une aimable distraction, mais parfois une question de vie ou de mort.-
@ Olga
« On ne voit ni le ciel ni la terre, mais il continue de neiger ». -
The road ? (normalement ça part tout seul... avec un peu de réticence parfois
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Non, Hashin, cité par Djian en exergue de « Bleu comme l’enfer ».
la vraie phrase est :
« On ne voit ni le ciel ni la terre, mais la neige continue de tomber ». -
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