Luc Besson enterre le cinéma

Il était une fois une grande mer et quelques plongeurs, quelques dauphins, et des concours stupides, du style « lequel descendra le plus profond sans respirer ». Il était une fois un film bleu, plein de musique synthétique et de sentiments salés, d’images cinémascopées et de dialogues mutiques. Il était une fois Besson, Serra, Barr, Reno et un avenir trouble pour le cinéma français qui n’allait pas tarder à ressembler à un paquet de pop corn. Sucré, collant, gras, écoeurant. Certains, un peu pauvres d’esprit, ou remontés trop vite d’une de ces plongées vers d’obscurs absurdes, firent du Grand Bleu un objet de culte quand il fallait au mieux en rire, au pire exiger le remboursement de la séance. Mais le mythe Besson était né, lui qui avait déjà pondu Subway, Lambert peroxydé, et quelque oubliable long métrage de pseudo science-fiction qui préfigurait ce qu’allait être l’énorme boursouflure vantarde du Cinquième Elément, quelques septennats socialistes plus tard. Mais Besson, réalisateur ventru, producteur épais, n’a pas fait que dans le gros budget clinquant, il a aussi fait dans l’énorme budget historique, style Jeanne d’Arc, son moins mauvais navet, peut-être. Quoique.

En tant que producteur, en revanche, aucune excuse, pas plus de circonstances atténuantes que son « frère » Nacéri, en tôle pour quelque tapage. La série des Taxi, c’est Besson. Cette brochette de films lourdauds, ivres de beaufitudes provençales et de vulgarité show-biz, qui révélèrent à la planète entière d’immenses acteurs comme Frédéric Diefenthal, au hasard, eh bien cette série de pantalonnades profondément débiles réussirent malgré tout à traîner dans les salles quelques serrés contingents de courts du cheveu, tous ravis de voir des grosses cylindrées griller quelques feux rouges sur le Vieux-Port, tous éclatés devant ces BM plus trafiquées que leur 205, tous comblés de voir la police prise de vitesse, à tout bout de champ. Contre champ. En tant que producteur, l’inénarrable barbu, bien pensant conservateur, plus donneur de leçon que Serge Moati et Gérard Miller réunis, a aussi commis quelques sommets acrobatiques style Wasabi, petite perle, à moins que ce ne fut un pet. L’histoire de jeunes qui sautent d’immeuble en immeuble, comme ça, pour passer le temps à s’ennuyer, et ennuyer les autres, du coup. J’en passe, bien sûr, y en a du long comme le bras (d’honneur ?), et quelques notes de bon goût inopiné comme ce récent Quand j’étais chanteur dans lequel le bonhomme eut le bon goût de mettre quelques sous. On lui pardonnera cet écart de qualité. On ne peut pas toujours réussir à se tromper.

Aujourd’hui, après des années au service de cet art qu’on dit septième, ce casimir nickelé produit un nouveau chef-d’œuvre, un sommet, une montagne, une péninsule n’en doutons pas, puisque cela devrait s’intituler Go Fast. Et participent au tournage, nous souligne Françoise Laborde, présentatrice désolée du 20 heures de l’été sur France 2, participent au tournage donc « les hommes du Raid », ni plus ni moins. Les vrais soldats préférés de Nicolas Sarkozy, cadors de la gâchette, princes des interventions en milieu délicat, hostile à très hostile, capables de vous maîtriser un forcené à cent mètres ou un tueur de ministre à 20 centimètres. Des aigles, qui n’attaquent qu’en ultime recours. L’élite des mainteneurs de l’ordre. Le Raid, donc, qui a envoyé quelques-uns de ses encagoulés faire les pitres sur quelque bretelle d’autoroute et donner quelque conseil de port d’arme à l’excellent Roschdy Zem, qu’on nous précise « acteur principal » (c’est-à-dire le mieux payé) du film. Go Fast, qui raconte comment la police lutte contre « ces trafiquants de drogue » qui n’hésitent pas (là culmine la vision Bessonienne) à « rouler à 220 km/h » pour échapper à la prison. Une histoire de poursuites, donc, de vitres qui éclatent, de rafales en tout genre, de pneus qui sifflent et de caoutchouc brûlé. Le grand retour de Besson, papa des Minimoy, mais aussi du four Angel A inutile et imbitable « film » prétexte à donner au comique Djamel un soi-disant « rôle à la hauteur de son talent ». La hauteur n’atteignit pas les sommets, pour le coup.

Point commun avec Lelouch, autre grand créateur de navets devant l’éternel, Besson ne se prive pas de poser sa caméra pour mieux connaître ses actrices. Disons, plus en profondeur. Un défaut de réalisateur, ça, un signe particulier qui tendrait à prouver que ce cher Luc est bel et bien de la famille du cinéma, cette grande famille chère à Jeanne Moreau, dernière dinosaure encore mouvante de ce grandissant cimetière. Et comme Ingmar Bergman, parti il y a peu ennuyer les fraises, Luc Besson ennuie plus qu’il ne ravit. Le « maître suédois » ennuyait par sa lenteur, ses plans lourds et ses sujets pesants, Besson lui énerve par sa vitesse, ses images insistantes qui ne signifient rien et ses acteurs au jeu outré.

Mais il n’en a cure : le cinéma l’a fait riche, très riche, et ceux qui le détestent, parmi les critiques, sont les pires bobos des Inrocks, les vieux cathos de Télérama ou les intellos barbants des Cahiers du cinéma. On ne peut que ne pas aimer ses ennemis. Ce qui ne signifie pas pour autant l’apprécier, quand même, à moins de passer son week-end à lustrer sa bagnole pour le prochain salon du tuning.